Os ventos de agosto traziam
sempre, aos montes, a fuligem
que enegrecia o céu sem nuvens
e as nossas tardes secas, quentes.
Vinha de longe, dos canaviais
ardentes à beira das estradas.

Meninos ainda, aguardávamos ansiosos
“as queimadas” pousarem lentamente
sobre nós, escurecendo-nos as palmas das mãos.
Brinquedos caídos do firmamento
a sujar roupas, minhas lentes,
nossos rostos imberbes e felizes.

O pai às pressas guardava
o velho Chevette branco na garagem,
já praticamente coberto de negritude,
enquanto, pela segunda vez,
a mãe gritava para entrarmos:
“iríamos nos sujar como carvões”.

À noite, o cheiro das queimadas
impregnava os quartos e a sala
onde assistíamos, sonolentos,
à novela das oito.

Pela manhã, ao sair para a escola,
“cuidado quando passar pela varanda”,
a mãe advertia na cozinha, preocupada
com as camisas brancas, bem passadas:


poderiam se sujar caso encostássemos
no muro que, como o piso de cerâmica,
estava repleto de insones fuligens,
caídas na madrugada fria.

As roupas esquecidas no varal
negras como a maldita fuligem
voltariam, infelizmente, para o tanque
e seriam ensaboadas de novo (oh dó).

A casinha do dócil pastor-alemão,
igualmente emporcalhada, seria lavada
ainda pela manhã, enquanto aprendíamos
estudos sociais na escola estadual

depois, claro, de cantarmos o hino
defronte à bandeira hasteada
no pátio imundo de fuligem
enquanto os fortes ventos traziam
odor de fumaça e agitavam o
pavilhão também salpicado de breu.